EXTRAÑARE LOS SABADOS

Seguramente, dentro de un mes, extrañaré recorrer kioscos, los sábados al mediodía, buscando el Patoruzito de Perfil y la Ñ con el Corto Maltés. Hoy anduve más que de costumbre, ya que en La Plata el Corto había desaparecido. En cambio de la otra había en todos lados. Habla del buen gusto de los lectores platenses, claro. Acabo de releer, después de muchísimo tiempo, la primera historia de la décima entrega de Clarín, Concierto en do menor para arpa y nitroglicerina. El cambio de roles entre el héroe instituido y el supuesto traidor, es una idea extraordinaria, digna de Oesterheld. Apenas la empaña esa obsesión historicista de Pratt, que lo lleva, por ejemplo, a cometer la gaffe de hacer decir a un personaje “la sublevación del 16 en Dublín”, cuando la acción transcurre apenas un año después de ese episodio. En cuanto a Patoruzito, hay que reconocer que este título, Autocine, y el anterior, Las Bodas de Ñancul, no están tan mal. Claro que ambos son cercanos a la numeración del 200, en la que los guiones y dibujos de EDQ no habían entrado aún en la absoluta decadencia. No tengo en mi colección el Nº 218, en el que originariamente se publicó Autocine, pero mucho me sospecho que ocurrió aquí una mutilación similar a la que comenté respecto a ¡Guardaespaldas! (ver). Entre la página 16 y 17 de la edición de hoy de Perfil hay un salto narrativo, que parece producto de haberse omitido un par de viñetas.
Por otra parte, le eché un vistazo a la nota de la Ñ referida a un libro de Laura Vázquez, sobre la historieta argentina a partir de los ’40, que habrá que leer, para ver de qué se trata, porque el cronista no esclarece mucho que digamos. No se termina de entender si algún que otro disparate le pertenece a él o a la autora del libro. Pero rescato un párrafo, con opiniones de Breccia y de Pratt: “Mientras Marta Minujin gene­raba escandaletes con sus happe­nings en la calle Florida, el semió­logo y psicoanalista Oscar Masotta logró convencer a Jorge Romero Brest, director del Di Tella, de la necesidad de realizar una Bienal Internacional de Historieta en la que se diera testimonio del alto valor "artístico" alcanzado por el lenguaje de los cómics. La bienal se realizó entre sep­tiembre y octubre de 1968, y fue la primera vez que las tiras de his­torietas fueron exhibidas como obras de arte, colgadas en paneles como si fueran cuadros, un gesto que graficaba cabalmente la inten­ción de los impulsores del evento. Aunque fue un éxito de público, la bienal recibió críticas lapidarias de parte de los propios autores, que veían en toda aquella "pompa artística" la desnaturalización de un género que tenía sus propias reglas de legitimación y consu­mo. "Cuando Masotta comenzó a analizar la historieta desde la se­miología se pudrió todo. Una vez fui a una charla de la bienal. ¡Se hablaron tantas boludeces! Todo verso", bramaba Alberto Breccia. Con su estilo directo, típicamen­te italiano, Hugo Pratt resolvió la cuestión con una frase mucho más tajante: "Ese Lichtenstein es un ladri "." Aplausos.
También hay un recuadro de opinión, firmado por Trillo. Celebro frases suyas como: “Cuando estas revistas decayeron dejé de leer historietas: las de Co­lumba nunca las soporté” o “...nunca fui colaborador de Columba, edito­rial que tenía la palabra "autor" como la más ofensiva del dic­cionario”. Pero me desconcierta lo que escribe al final: “...en la Argentina sigue pa­sando algo raro: la historieta no termina de desembarcar en las librerías, su lugar de pertenencia en estos tiempos, y se aferra al kiosco que, me parece, ya no la quiere esperando lectores en la vereda”. Por el contrario, pienso -y peleo desde este blog por eso- que el lugar de la Historieta debe seguir siendo el kiosco, donde nació, consolidó su destino popular, de cultura marginal, y donde tímidamente parece empezar a volver. Porque resulta indubitable que en la Argentina de los últimos tiempos, a la Historieta se la encontraba sólo en librerías, aunque no fueran las tradicionales. Qué otra cosa son las comiquerías, sino librerías especializadas? Trillo debe salir poco a la calle, supongo.